Secreto

Choraste a minha morte quando ela não havia acontecido.
Chorei a tua morte até que se acabassem as pétalas secas da esmorecida rosa.
Embebedamo-nos de choro. Sufocamo-nos com nosso próprio orvalho. E ali se foi mais um vil trecho da vida. Bobo? Pura e despretensiosa.

Escondidos, continuam os segredos.
Preciso ler A Arte da Guerra.